Les braises du pointe
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé parallèlement la nuit, laissait coccyxes lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, pensant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendr